Elle n’a pas le piquant du chardon
Ni la souplesse du saule,
Elle n’a pas la blondeur des chaumes
Ni le goût des bombons,
Elle n’a pas l’éclat des roses
Ni la douceur du limon,
Elle n’a pas la présence des choses
Ni les oublis de l’abandon.
Elle est immatérielle, un rêve
Qui m’abandonne sur la grève.
Elle a la souplesse du vent
La profondeur des océans,
Elle a la durée de l’espace
La transparence des glaces,
Elle a la puissance des orages
Et l’illusion des mirages,
Elle a la beauté du diable
Mais elle est impalpable,
Je la vois mais elle n’existe pas.
Je n’irai pas à ses sabbats.