Matin de pluie,
Matin de tempête.
Les arbres sombres et pathétiques,
Depuis bien longtemps dénudés,
Ploient sous les bourrasques.

Matin gris,
Matin blafard.
Un vol de mouettes
Grisées par les embruns
Piaillent de leurs voix discordantes.

Matin blême,
Matin cafard.
Quelques pêcheurs maussades
Se retrouvent au bistrot du port
Dont les lumières trop vives
Eclaboussent les quais détrempés et luisants.

Matin noir,
Matin espoir ?
Transi par les brusques averses,
Chahuté par les puissantes rafales
Chargées des forts parfums du large
Je me réfugie, le coeur lourd et solitaire,
Dans cet îlot enfumé où agonisent tous les rêves.