Elle donne à l’arbre ses parures de saison,
En l’habillant de couleurs de mille façons.
*
Elle est née sur son tronc.
Et de la même manière,
Que l’on met la main devant le front,
Elle s’offre au ciel, L’abritant de ses rayon.
Lui montrant ses veines,
Qui ressemblent aux lignes de la mains.
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La pluie et le soleil la font vivre.
La bruine la mouille par les temps trop chauds.
Seul le vent trop fort la bouge,
Elle peut se retourner d’un coté ou de l’autre,
Faisant que l’arbre semble flotter.
*
Mais il vient un temps ou les arbres deviennent squelettes,
Quand une feuille le quitte et que les autres suivent.
*
Mais,
Comme elle tombe bien,
Dans ce trajet si court,
De la branche à la terre.
*
Comme elle sait mettre une beauté dernière
A se poser au sol.
Et malgré sa terreur de pourrir par terre,
Sa chute a la grâce d’un vol.
*
Je suis semblable à la feuille flétrie.
Emportez moi comme elle,
Même si je ne suis pas d’elle.